Autodestrucción como afición.

Qué absurdo dejar de hacerlo. Si escribo sobre lo mismo, sobre la misma. Qué más dará. Si las noches son igual de oscuras, de solitarias, de húmedas, que más dará, haga lo que haga. Qué más dará si me paso la mayor parte del tiempo hablando de ti al papel, hablándole de cómo cada vez que veo esa sonrisa asesina sólo pretendo perderme en sus curvas. Que más dará si está cansado ya, si estoy cansada yo. Qué más dará si últimamente no encuentro día que no se convierta en autodestrucción sin ti. Qué más dará si soy un motivo absurdo, un lunes por la mañana o un viernes noche.
Qué más dará una rosa en medio de un campo de minas.